[Borboletas No Estômago]

Ela tinha uma coleção de 347 borboletas no seu estômago que voavam desbaratinadamente, dia e noite, noite e dia. Não sabia quando aquela aglomeração começou a se formar, se tinha sido enquanto lia palavras bonitas e gargalhava às escondidas ou quando deram o primeiro beijo debaixo de uma chuva que borrara seus planos de ser invencível na arte de não aprender a se deixar amar. Ele não lhe dizia as palavras que ela gostaria de ouvir. Às vezes ele nem mesmo lhe dizia as palavras. E isso não importava; afinal, ela tinha uma coleção de 325 borboletas no seu estômago que voavam desbaratinadamente e que podiam muito bem procurar alguma palavra perdida por entre seus órgãos vitais. Ele não dizia qual era sua banda ou sua música favoritas, a não ser, claro, que alguma moral edificante estivesse escondida por entre letras e acordes. Ele gostava disso. Disso, você sabe, de não dizer o que queria dizer. Ela também gostava das entrelinhas, essa coisa de se esparramar por entre os espaços que separam duas palavras, assim como em odeio vocês, entende? Só que tinha horas em que tudo o que ela queria era que houvesse um tiro direto, ainda que fosse para dizer que nunca na sua vida iria ouvir Chico, nem para agradá-la. Não que isso importasse; afinal, ela tinha uma coleção de 296 borboletas no seu estômago que voavam desbaratinadamente enquanto ouviam Cotidiano e que podiam muito bem continuar ensaiando passos de dança sozinhas. Ele não lhe contava sobre suas experiências em vidas passadas ou no último fim de semana, nem tampouco falava sobre sua vontade de alcançar as estrelas. Mas isso também não importava; afinal, ela tinha uma coleção de 251 borboletas no seu estômago que voavam desbaratinadamente e que podiam perfeitamente atingir o céu da sua boca em questão de segundos. Ele não gostava de falar quando estavam juntos. Preferia escutá-la contar histórias. Pedia sempre para que ela contasse histórias, porque ela sabia fazê-lo rir. E assim os dias passavam. Ele ria. Com ela. Dela. Ela ria junto, não lhe custava nada sorrir de vez em quando. Inclusive, ela tinha uma coleção de 133 borboletas no seu estômago que voavam desbaratinadamente, perdiam a direção, esbarravam-se umas nas outras enquanto ela sorria e que também perdiam o rumo na época em que só chorava e, assim sendo, não seria difícil para suas borboletas fazerem um certo alvoroço, só para dar-lhe aquela falsa sensação de que se está feliz. Ele não precisava falar muito, na verdade. Parece que fizeram um pacto desde a primeira vez. Combinaram de se falar em silêncio, sem gastar sílabas, apenas com o olhar. Então, ele a olhava como nenhum outro jamais fizera e ela sentia o que talvez palavra nenhuma fosse definir. Ele tirava sua roupa para poder escrever melhor com o olhar o poema que fizera para ela e a canção que gostava de ouvir nos momentos de solidão. Às vezes ele esquecia de devolver-lhe suas roupas e ela andava nua pela cidade. Uma vez até notaram suas feridas expostas. Mas ele gostava mesmo era de emudecer quando a via nua sobre si. Ele não falava o que ela gostaria de ouvir sobre as feridas que ele próprio provocara. Não que isso importasse, entenda bem; afinal, ela tinha uma borboleta no seu estômago que voava desbaratinadamente, exibicionista, provocante. Todas as outras cansaram de andar tão à mostra, ou começaram a sentir frio, ou passaram a sentir falta de sons, ou. Enfim, fugiram. Mas isso também não importava; afinal, ela tinha um desejo enorme de voltar a cultivar uma coleção de 347 borboletas no seu estômago que voassem desbaratinadamente. Ainda.