[Dos Descompassos]

Que tipo de mulher acha que vai conseguir sair de um carro com as mãos abarrotadas de coisas, de maneira impune? A mesma que faz com que uma meia calça se desmantele em não sei quantos fios puxados depois de se dar conta que não nasceu para ser acrobata? Que tipo de mulher supõe que vai conseguir forjar um momento-seu-consigo-mesma num estacionamento aparentemente vazio, a fim de arrancar a dita meia calça desmantelada daquelas pernas que não lhes pertencem sem que, contudo, tenha sua saga observada por olhares indiscretos? A mesma que leva a idéia adiante, deixa a porta entreaberta e se contorce em movimentos obscenos até, enfim, livrar-se daquele trapo antes de chegar, soberana, ao seu destino?

Eu sou uma mulher descompensada. É fato.

Agora, que tipo de homem finge-se de morto dentro de um carro supostamente vazio num estacionamento idem, a poucos metros do meu espetáculo de contorcionismo, e escolhe como instante para surgir do nada justamente aquele momento em que saio do carro e respiro aliviada, achando que ninguém, nem mesmo minha sombra, tinha visto aquela cena? O mesmo que acha graça de toda aquela descompensação em forma de pessoa que demonstrei ser e jura que vai estar à minha espera no final do expediente, para pagar uma meia calça nova? Que tipo de ser humano consegue se manter em silêncio enquanto uma estranha esbraveja sobre sua própria ingenuidade, sua descrença na raça masculina e a falta de educação de quem se presta a ficar escondido observando uma mulher em apuros dentro de um carro? O mesmo que espera meu monólogo terminar, estende um papel com um nome e um telefone, sorri abismadamente sem parar e diz que, quando eu quiser casar, é só avisar?

Um descompensado. É lógico.

Pensa bem: dois descompensados. Seria uma piada, provavelmente.